Floridentes

Apelación

2008-06-02T11:33:00.000-07:00

Cómo
pienso
me leerán
me he arrebatado las sílabas
¿quién me he?
tú
traidor
asoma
grandilocuente risa
gri-
r-r-s-------------
a--i-r
n-n--s-
d—ss
agr
imposible dibujo
qué absurdo frente a esto
nace
Todo es el Lugar
como Tú, Yo, fingimos
los lazos
ahogan
Cada letra, quién la mastica
de dónde
todo es un juego
quién mira por detrás
no es la pregunta
dónde
cómo
y luego, lancemos el gruñido
la única forma
de hacernos entender
por los creadores del lazo
el modo auténtico
no ámbar
no blanco y negro
nadie conoce el color de los colores
nadie ve
pero aún se forman
y todavía, no
todavía no es verdadero
como el guiño
la más marítima de las espumas
allí seguiremos
sin comprender
mensajeros qué ansiedad
qué viaje proponen por entre desfiladeros nubes
lo bello
mi bien
está en el lugar
quién, cómo
cuál es el medio
de ver-

2007-06-24T10:09:00.000-07:00

Morí por la Belleza - pero me sentía rara
Encajada en la Tumba
Cuando Uno que murió por la Verdad, yacía
En una Habitación contigua -

Me preguntó en voz baja "¿Por qué había fallecido?"
"Por la Belleza", le contesté -
"Y yo - por la Verdad - Ambas la misma cosa -
Hermanos, somos", dijo -

Y así, como Parientes, que se encuentran una Noche -
Hablamos de una Habitación a otra -
Hasta que el Musgo nos alcanzó los labios -
Y cubrió - nuestros nombres -

E. Dickinson

Filo

2007-02-17T06:19:00.000-08:00

La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo

muerto muestra la sonrisa de realización;
la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga;
sus pies

desnudos parecen decir:
hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña

jarra de leche, ahora vacía.
Ella los ha plegado

de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos
de una rosa cerrada, cuando el jardín

se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.

Sylvia Plath, Ariel.

In memoriam Paul Eluard

2007-01-20T04:14:00.000-08:00

Ponle al muerto en la tumba las palabras
que para vivir dijo.
Recuesta su cabeza entre ellas,
hazle sentir
las lenguas del anhelo,
las tenazas.

Ponle al muerto en los párpados la palabra
que le negó a aquél
que le hablaba de tú,
la palabra
que la sangre de su corazón sorteó
cuando una mano, tan desnuda como la suya,
a aquel que le hablaba de tú
lo ahorcó en los árboles del futuro.

Ponle esta palabra en los párpados:
tal vez
entre en su ojo, que aún es azul,
un segundo azul más ajeno,
y aquel que le hablaba de tú
sueñe con él: nosotros.

Paul Celan, De umbral en umbral.

Ella no quería decir algo, quería decir todo

2006-12-30T07:11:00.000-08:00

Ella no quería decir algo, quería decir todo. Esas palabras de nada que rompen el pensamiento y lo desmembran no dicen nada. "Sobre la vida, sobre la muerte; sobre Mrs Ramsay". No, pensaba, no puede decirse nada a nadie. La urgencia del momento era la equivocación. Las palabras, atravesadas, se acercaban cimbrando, y se quedaban siempre unas pulgadas por debajo del blanco. Entonces tenía que dejarlo, y volvía a olvidar la idea; y entonces una se volvía como todos los de edad madura: cauta, furtiva, poniendo ceño, siempre con miedos. Porque ¿cómo pueden expresar las palabras las emociones del cuerpo?, ¿cómo expresar su vacío?

Al faro, Virginia Woolf.

1

2006-12-15T16:50:00.000-08:00

Absorto e incierto
y sin conocer,
floto en el mar muerto de mi propio ser.

Me siento pasar
porque agua me siento...
Te veo oscilar,
vida-descontento...

De velas privado...
La quilla virada...
El cielo estrellado
frío como espada.

Soy cielo y soy viento...
Soy barco y soy mar...
Que no soy yo siento...
Lo quiero ignorar.

Pessoa, Antología Poética.

El niño de su mamá

2006-12-15T16:31:00.000-08:00

En el llano abandonado
que la brisa está templando,
por las balas traspasado
-dos balas, de lado a lado-
muerto está y se va enfriando.

Tiene sangre en la guerrera.
Con los brazos extendidos,
blanco, rubia cabellera,
que contempla se dijera,
ciego, los cielos perdidos.

¡Tan joven! ¡Qué joven era!
(Ahora, ¿qué edad tendrá?)
Que el hijo único fuera
quiso ella, y se le dijera
"el niño de su mamá".

Del bolsillo del caído
la pitillera se sale.
Regalo materno ha sido,
y sirve igual que ha servido.
El es el que ya no vale.

En otro bolsillo, alada
punta, la tierra rozando,
la blancura embastillada
de un pañuelo... su criada
vieja lo estuvo bordando.

Rezan en casa pidiendo:
"que regrese bueno, y ya"
(¡Mallas que tú estás tejiendo
oh Imperio!) Se está pudriendo
el niño de mamá.

Pessoa, Antología Poética

El hombre de arena

2006-12-07T11:53:00.000-08:00

Son las 20: 59. Dentro de un minuto entrará el Hombre de Arena. Sólo tiene que girar unos cuantos grados y entrar. No oigo todavía gritos, los críos de arriba quizá duermen o no están o no están conjurados. No importa, pronto les nacerán de nuevo los ojos, o al menos se llevará los que les estorban. En la calle, los coches se empeñan en hacerme creer que existen. Dentro de un minuto el Hombre de Arena vendrá; debe venir o yo tendré que pensar qué hago con estos cientos de ojos que me sobran. Los ojos no pueden durar más de un minuto. Quizá lo intuyen y por eso ahora se rebelan, se estampan contra las paredes, ruedan, huyen hacia la ventana. Algunos caen y en la caída se secan, veo desde el asfalto las farolas y los coches, les asustan y les empapan, los arroyan, hay demasiada luz. Gritan mucho, van a oírles, gritan que todo es real, que el charco donde han caído es real, prefieren morir empapados a esperar un minuto conmigo. Me dan lástima, pero no tienen razón. ¿Merece la pena que se destrocen? Tienen la posibilidad de dormir largos años todavía. El hombre de arena trae consigo siempre preciosas urnas blancas. Mientras los acuesta los adormece, les cubre con un suavísimo olvido y les canta. Las 21:00. Se cierran. Están a salvo de nosotros.

¿Seré un poeta maldito?

2006-12-07T11:22:00.000-08:00

Por si acaso:

http://www.informativos.telecinco.es/exorcista_exorcismo/Jose_Antonio_Fortea/diablo/dn_13893.htm

Programa sincurso

2006-11-24T13:27:00.000-08:00

X

Programa sincurso

SABEN ustedes
que hay muchos tipos de porcelana china,
sin ir más lejos,
el chino,
yendo más lejos,
el francés, alcarreño, guaraní;
todos se rompen a la mínima por la cintura, pero,
esta noche,
no hablaremos de roturas, sino,
por cincuenta pesetas:
¿quiénes demonios condenadísimos nos leen?
Por ejemplo, Nimiabuela;
un dos trés, responda otra vez:
Nimiabuela,
Et kétera, Mmmm,
un dos cuatro venticinco, tiempo.
(Alborozo, revuelo,
largas piernas cruzadas, sobrada pechera,
sonrisón).
Media respuesta
a cincuenta pesetas cada una,
cinco duros.
Plás plás plás.
Pero ustedes tranquilos,
que ni siquiera les va a tocar el coche,
Hála, a casa.
(Y se fueron)

ÁVILA, Francisco Javier, Aquel mar de esta orilla.

Mother

2006-11-22T14:06:00.000-08:00

Mother do you think they'll drop the bomb
Mother do you think they'll like the song
Mother do you think they'll try to break my balls
Ooooh aah, Mother should I build a wall
Mother should I run for president
Mother should I trust the government
Mother will they put me in the firing line
Ooooh aah, is it it just a waste of time *
Hush now baby don't you cry
Mama's gonna make all of your
Nightmares come true
Mama's gonna put all of her fears into you
Mama's gonna keep you right here
Under her wing
she won't let you fly but she might let you sing
Mama will keep baby cosy and warm
Ooooh Babe Ooooh Babe Ooooh Babe
Of course Mama's gonna help build the wall

Mother do think she's good enough for me
Mother do think she's dangerous to me
Mother will she tear your little boy apart
Oooh aah, mother will she break my heart
Hush now baby, baby don't you cry
Mama's gonna check out all your girl friends for you
Mama won't let anyone dirty get through
Mama's gonna wait up till you come in
Mama will always find out where
You've been
Mamma's gonna keep baby healthy and clean
Ooooh Babe Ooooh Babe Ooooh Babe
You'll always be a baby to me
Mother, did it need to be so high.

Mother. The Wall. Pink Floyd.

Huidores del pensamiento

2006-11-20T16:05:00.000-08:00

Poema 12

Por favor que vengan,

que vengan ya las nubes

y encima ellos,

sujetándolas con cuerdas

blandas

y firmes

conduciendo

precisos

su trayecto

por el viento,

huidores del pensamiento

Hados en fuga

de los momentos lentos

De las gotas de lluvia contra el cristal,

de la mirada perdida

y sentada en el suelo,

sujetando una botella de alcohol

y su cuerpo,

que se va anquilosando,

que se va aniquilando inmóvil,

que apenas roza la piel

de otro cuerpo muerto,

de un objeto que nunca

la protegerá:

de un suelo

Huidores del pensamiento

y sus nubes,

como caballos fugaces

en el tiempo

Venid aquí,

venid a por mí

Ni os poséis

en este sucio,

vacío oscuro

Ni toquéis esta piel podrida,

máscara,

sin vida,

Fugitivos de ellos

mismos,

en guerra pasiva

con los de dentro

violadores de secretos

Rodeadme entre vuestros brazos,

sujetadme entre las cuerdas,

y llevadme en ese vuelo de nube,

lejos,

por el viento.

Huidores del pensamiento

de la vida

y su miedo.

Eliana Dukelsky

Tres proverbios del Infierno

2006-11-20T14:54:00.000-08:00

"Aquel cuya cara no irradia luz, jamás será una estrella."

"Ningún pájaro asciende demasiado, si lo hace con sus propias alas."

"Si el necio perseverase en su necedad se haría sabio"

William Blake, Por supuesto.

Muerte por amor

2006-11-19T11:53:00.000-08:00

Estoy muy asustada. Iré directa al terrible tema, todavía me quedan quinientas páginas del querido T. Shandy y ello me obliga a ser rápida, para evitar, en primer lugar, posibles acusaciones de contagio literario, a las que me vería expuesta si, en lugar de referir el hecho de forma fría y cuasiperiodística, comenzara alguna digresión interminable (y además, sobre un tema SERIO, lo que me incapacita como discípula per se), y en segundo lugar para poder dormir algo esta noche. Acabo de volver de una tertulia casera en la que una persona fiable nos ha relatado un suceso terrible. Tiene que ver con la MUERTE. Primer motivo de inquietud. Voy a ello: a alguien le había dicho alguien que un joven del barrio, muy querido, respetado y alegre, ha muerto hace unos días por AMOR. Infarto provocado por amor desdichado como causa última. Tras la noticia, todos nuestros duendecillos posmodernos han comenzado a agitarse y a ponerse tensos, portavoz incluido. ¿Por AMOR? - eso no es suficiente para provocar un infarto- el cuerpo humano tiene mucho aguante - la cantidad de personas que lo pasan mal en el mundo - ¡los judíos que sobrevivieron al holocausto! - ¡los torturados en Guantánamo! - el hombre no sabe cuánto dolor puede aguantar- Lo más probable es que se haya suicidado y que su familia lo encubra - o que ya estuviese enfermo . Pero, ¿y si es cierto? Comencé a agobiarme. Si ya es bastante duro tener que preocuparse por la cantidad de enfermedades terminales que pululan en torno nuestro sin que podamos combatirlas debidamente... además, la posibilidad de que un corazón, un sanísimo corazón, pueda hacer clic! como el de un sr. romántico. Encima, ser tú (que has tenido la desgracia de que tu mujer te dejase y de que coincida exactamente con un repentino e insospechado ataque al corazón anormal en un hombre tan joven y de que encima te mueras por ese ataque), ser tú el motivo de los cientos de suspiros enternecidos a los que dará lugar tu muerte en los patios de vecinas -pobre hombre- ay- su alma sensible no pudo resistir el abandono-, o estar expuesto ya para toda la eternidad a frases lapidarias en la losa de tu tumba- se le partió el corazón- aquí yace el corazón destrozado de un gran hombre, en resumen, quedar, además de muerto, como un perfecto imbécil. Me parece demasiado duro. Y es que yo no niego que eso HAYA podido suceder. En otra época. Y también me parece magnífico que a alguien le ocurra METAFÓRICAMENTE. Pero no Hoy, no en en Imperio de la Ciencia, en la edad del Progreso, en la era de... CSI... (añadan lo que se les ocurra, todo vale) ¡Pero si ni siquiera es verosímil! Por ejemplo: a ningún escritor temeroso de Dios, se le ocurriría utilizarlo como final para un libro (y como sabemos, esa es la medida de todas las cosas) No sé, tengo miedo, maldito joven... ¿volverá a ponerlo de moda? Aquí lo dejo para que ustedes se estremezcan, o encuentren la justificación que más les plazca. Me vuelvo con Sterne, al que me temo que no he abandonado en todo este tiempo.

Frente al espejo

2006-11-18T15:06:00.000-08:00

Todos. Todos los mezquinos descienden de dioses. Desde la Casa, pregunto si existieron. No los oigo, no los percibo y no los veo. Las ciudades padecen un mal en su sangre. Vuestra sangre oscura no debe salir para que las ciudades no se rompan. Una palabra basta. Sigo presenciando el destino, aunque los dioses se fueron y nadie decide nuestro mal. No tengo enemigos ahora, delante estoy yo, o todos mis abismos. Cuando la caída comience será mi propio peso el que me venza. Sé que mi tristeza no está decidida, la pregunta es cuanto tiempo querremos vivir. Lo que nos retiene arriba a veces es suficiente para dejarnos suspendidos toda una vida. Hogares queridos: amor, deseo, miedo. El arte no es capaz, al menos no el arte tal y como lo practicamos, arte de abismo. No es suficiente. No podemos habitar el arte. El arte es un movimiento, ascenso o descenso, no puedes detenerte a descansar allí. Tampoco puedes elevarte demasiado alto porque siempre son alas de cera, alas prestadas. Cuando el sol las derrita será un justo precio el que habremos pagado. Lo sabíamos. Nadie nos engañó cuando las escogimos. Pero para vivir necesitamos parar de vez en cuando y regresar a casa. Quien no tiene casa sabe que descansar es lo mismo que morir. El movimiento cesa, la soledad cesa, la vida se calma y deja su paso a otras vidas. Otros niños crecen ahora en vientres cálidos. La esperanza crecerá de nuevo arropada en cuentos. Algunos se mantendrán y engendrarán nuevas vidas. Merece la pena, eso también merece la pena. Todo lo que evita la intemperie lo merece. También las máscaras. Hace frío fuera, hay que intentar viejas apuestas. Ójala me quede en el miedo, ójala me retenga. No sabré oponerme a esa expulsión y fuera no hay otra vida posible. No es conformismo, es desencanto. Tengo treinta años y certeza de muerte. Esa ausencia dulce en la que volveré al oro.

A. Lecto, Las furias.

No querías a hombres, lo que querías era un mundo

2006-10-23T13:37:00.000-07:00

No querías a hombres, créeme; lo que querías era un mundo. ¡La pérdida de todos los siglos de oro tal como llegaron hasta ti, condensados en un solo momento feliz, el espíritu de todos los espíritus de un tiempo mejor, la fuerza de todas las fuerzas de los héroes, todo eso te lo debía compensar un solo ser humano...! ¿Ves ahora qué pobre eres y, al mismo tiempo, qué rico?, ¿por qué debes estar tan orgulloso y a la vez tan abatido?, ¿por qué se alternan en ti de forma tan atroz pena y alegría?
Porque posees todo y nada, porque el espectro de los días de oro que deben venir te pertenece, pero todavía no está ahí, porque eres un ciudadano en las regiones del derecho y la belleza, pero ere un dios entre dioses en los hermosos sueños que te invaden durante el día, y cuando despiertas te encuentras en el suelo de la Grecia actual.

Hölderlin. Hiperión

Aquí arriba no hay nada

2006-10-23T13:12:00.000-07:00

Cuando contemplo la vida, ¿qué es lo último de todo? Nada. Cuando me elevo en el espíritu, ¿qué es lo más elevado de todo? Nada.
¡Pero cálmate, corazón! ¡Estás desperdiciando tus últimas fuerzas! ¿Tus últimas fuerzas? ¿Y tú, tú quieres asaltar el cielo? Pues ¿dónde están tus cien brazos, Titán, dónde tu Pelión y tu Osa, tus escalas para asaltar el castillo del padre de los dioses, para que subas y derribes al dios mismo y la mesa de los dioses y todas las cumbres inmortales del Olimpo, y prediques a los mortales: "¡Quedaos abajo, hijos del instante, no os esforcéis por subir a estas alturas, porque aquí arriba no hay nada!"

Hölderlin. Hiperión.

Daimon del domingo

2006-10-15T12:27:00.000-07:00

[...] y lo extraño es que el hombre que es concebido por accidente y de quien cada aliento es como lanzar los dados previamente cargados contra uno mismo no se enfrentará con la apuesta final que se conoce de antemano ha de hacerla frente sin intentar otros recursos desde la violencia hasta las trampas mezquinas que no engañarían ni a un niño hasta que algún día verdaderamente asqueado arriesgue todo a una sola carta nadie hace eso por la rabia de la desesperación o por remordimiento o por aflicción solamente lo hace cuando se ha dado cuenta de que ni la desesperación ni el remordimiento ni la aflicción son especialmente importantes para el tahúr vestido de negro [...] WILLIAM FAULKNER, El ruido y la furia, pág. 217 (Cátedra).

Un instante

2006-10-15T11:05:00.000-07:00

Nace el otoño.
Se deslizan las nubes
y se ve el viento.

aki tatsu ya
kumo wa nagarete
kaze miyuru

CHORA.

El Loco Mirando Desde La Puerta Del Jardín

2006-09-30T07:00:00.000-07:00

Hombre normal que por un momento
cruzas tu vida con la del esperpento
has de saber que no fue por matar al pelícano
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagrada
de demonio o de dios debo mi ruina.

Leopoldo María Panero.

Tenemos casas, pero somos porches

2006-09-28T04:07:00.000-07:00

Toda la condición humana se resume en esa imagen. Porque exactamente ésta parece ser la dislocación del destino humano: estar frente al mundo, teniéndose a sí mismo a sus espaldas. Era algo en lo que el profesor Bandini creía (...). Pensaba, de verdad, que los hombres están en el porche de su propia vida (exiliados por tanto de sí mismos) y que éste es el único modo posible, para ellos, de defender su vida ante el mundo, ya que bastaría con que se atrevieran a entrar en su casa (y a ser ellos mismos, en consecuencia) para que inmediatamente esa casa sufriera una regresión hasta ser frágil refugio en el mar de la nada, destinada a ser barrida por el oleaje de lo Abierto, y el refugio se convertiría en trampa mortal, motivo por el cual la gente se apresura a salir de nuevo al porche (y por lo tanto, de sí misma), recuperando la única posición que le permite detener la invasión del mundo, salvando por lo menos la idea de una casa propia, auqnue sea desde la resignación de saber que esa casa es inhabitable. Tenemos casas, pensaba, pero somos porches.

Alessandro Baricco, City

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga...

2006-09-27T10:35:00.000-07:00

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga
y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa
Mañana morirá otro loco:
de la sangre de sus ojos nadie sino la tumba
sabrá mañana nada.

Leopoldo María Panero (Poemas del manicomio de Mondragón)

Manifiesto

2006-09-24T19:51:00.000-07:00

¿Posible?

Entre la famosa estrofa del loco que dice:

Jesucristo del valle

polainas verdes

¿Por qué no bajan patos

A tus lagunas?

Y la estrofa de Nuñez de Arce:

¡Cuantas veces sentado en tu ribera

Oh mar como si oyera

La abrumadora voz del infinito

Honda melancolía

Tu atronador, tu interminable grito!

Yo prefiero mil veces la estrofa del loco. Esto no lo comprenderán las gentes y sería largo explicarselos, pero los poetas me comprenden.

Hay una razón de interés biológico que exige que todo nos deje algo, nos produzca algo, sea en la piel o en lo más profundo del pecho.

La estrofa del loco me produce un efecto, me varía; mientras la segunda me deja absolutamente igual, no me da ni frío ni calor. La una cuenta, aun cuando sea como pura reacción.

La primera existe por los choques queda, la segunda no produce ni el menor choque, ni siquiera logra rozarnos, es inexistente.

La poesía es una descarga eléctrica, el choque lírico de las dos corrientes en el frote de las imágenes y las frases enrojecidas.

Un poema es un conjunto de palabras electrizadas, y el poeta es el hombre capaz de conferir a las palabras la vibración necesaria para que no sean charla, sino poema. El poeta es el iniciado que conoce el conjuro misterioso que las hace volar y agruparse en torno de él, como si hubiera un imán de mariposas. El poeta es el que humaniza este juego del azar de las palabras, el que lo guia y le da algo así como un destino. El poema tendrá unidad perfecta mientras ninguna palabra se desmande y todas sigan el cayado del guía como el rebaño que asciende la colina."

Vicente Huidobro.

El libro de los amores ridículos

2006-09-24T19:42:00.000-07:00

"- Probablemente hubiera sido mejor. El exceso de fe es el peor aliado - aquella idea me entusiasmó; empecé a divagar-: Cuando crees en algo al pie de la letra terminas por exagerar las cosas ad absurdum. El verdadero partidario de determinada política nunca se toma en serio sus sofismas, sino tan sólo los objetivos prácticos que se ocultan tras estos sofismas. Las frases políticas y los sofismas no están, naturalmente, para que la gente se los crea; su función es más bien la de servir de disculpa compartida, establecida de común acuerdo; los ingenuos que se los toman en serio terminan antes o después por descubrir las contradicciones que encierran, se rebelan y al final acaban vergonzosamente como herejes y traidores. No , el exceso de fe nunca trae nada bueno y no solo a los sistemas políticos o religiosos; ni siquiera a un sistema como el que nosotros queríamos emplear para conquistar a la chiquilla." (Milan Kundera)

El grito

2006-09-17T15:17:00.000-07:00

El grito

Palabras que se derriten calientes y negras sobre el blanco,

calientes y negras sobre el claro,

calientes y negras y oscuras, venenosas,

las palabras sobre el blanco.

Negras y derretidas caen en tintas de río,

como gotas pesadas y letales,

como lágrimas de brujas malheridas.

Notas de música se esconden tras las puertas,

a la espera.

Y mujeres se ovillan en sus vientres

y se lanzan encerradas en almohadas.

Mujeres que no quieren salir,

que se quedan allí,

entre paredes nubosas,

entre vaivenes inocentes,

entre plumas nacidas de pensamientos ligeros.

Pero una gota negra tiñe sangrando una pluma

volviéndola oscuro líquido,

letal,

pesado.

Y retumban las paredes blancas,

volátiles e inocentes,

de almohada

Y un sonido las despierta.

Un sonido agudo, apenas susurro,

grito…

Un grito las despierta.

Grito agudo de sangre derretida.

Grito negro de tinta malherida.

Grito contra blanco de suave, esponjoso, liviano….

Un grito las despierta.

Y sueñan que se ahogan en mares densos

y que se queman en hogueras de aullidos.

Aullido que se estrella contra sus cabezas y orejas,

que se estampa contra sus pensamientos de almohada.

Aullido asesino de mujeres,

mujeres que se quedan ciegas,

que se quedan sordas.

Eliana Dukelsky.

Y si una a otra

2006-09-16T11:33:00.000-07:00

Y si una a otra
se suceden y caen
las moscas

Vuelven a sus nidos
De araña
Las muertes

Caminan en líneas
De aguja
Y cuchillo

En el Surco
Enredado Vagones de surcos
Sobre gotas de rocío

Desfilando
Los hilos

Existen cientos de islas blancas de ser

Tablero mítico
En nudo de telas
Invade La brisa

Un ángel desciende
En vertical la gracia

Cruzo las curvas
Invisibles
Del ser

Isabel González

Cadaver exquisito nº 2

2006-09-16T04:52:00.000-07:00

Los rinocerontes:

Los rinocerontes habían abandonado el parque. La luna no los había visto, pero Eliana lo sabía. Y no entendía por qué no debía decirlo, pero no debía. Lo sabía. Los rinocerontes no eran suyos pero sí su huida, ¡Central Park sin rinocerontes! Y Eliana, Elisewin, Elis, Eli, paseando, ahora sí, definitivamente conocedora de su soledad definitiva. Muchos nombres que, al regresar a su jaula, esperaban quietos a que la luna abandonara el parque. Ella lo sabía. Lo entendía. No debía decirlo.

por Eliana, Alvarito y Alise

03- 8- 06

Cadaver exquisito nº 1

2006-09-16T04:46:00.000-07:00

KOALA

por Elisewin, Alvarito y Alise

03- 8- 2006

Más fragmentos de Baricco

2006-09-13T15:00:00.000-07:00

No se leería, nada, si no fuera por miedo. O para aplazar la tentación de un incontrolable deseo al que, se sabe, no sabremos resistirnos. Se lee para no levantar la mirada hacia la ventanilla, ésa es la verdad. Un libro abierto siempre es el certificado de la presencia de un infame-los ojos clavados en aquellas líneas para no dejarse robar la mirada por el ardor del mundo-las palabras que una a una comprimen el fragor del mundo en un embudo opaco hasta hacerlo gotear en pequeñas formas de cristal que se llaman libros-la forma más refinada de batirse en retirada, ésa es la verdad. Una porquería. Pero: dulcísima. Esto es importante, y será necesario recordarlo siempre, y transmitirlo, cada vez, de enfermo a enfermo, como un secreto, el secreto, que nunca desaparezca en la renuncia de alguien o en la fuerza de alguien, que sobreviva para siempre, por lo menos en la memoria de un alma agotada, y allí resuene como un veredicto capaz de acallar a quien sea: leer es una porquería dulcísima. ¿Quién puede comprender nada de la dulzura si nunca ha reclinado su propia vida, la vida entera, sobre la primera línea de la primera página de un libro?

Tierras de Cristal

Quiero...sueño

2006-09-12T17:00:00.000-07:00

No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos
y sé todos los cuentos.
No me contéis más cuentos.
Cantad
y recontadme este sueño.
Romped,
rompedme los espejos,
deshacedme los estanques,
los lazos,
los anillos,
los cercos,
las redes,
las trampas
y todos los caminos paralelos,
Que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me arrullen con cuentos;
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me sellen la boca y los ojos con cuentos;
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me entierren con cuentos;
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero verme elevado en el tiempo,
que no quiero verme en el agua,
que no quiero verme en la tierra tampoco,
que no quiero verme a su ovillo como un hilo de baba
sujeto...
Quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento.
Quiero, ¡quiero!... sueño... ¡sueño!...
Soy gusano que sueña... y sueño...
¡verme un día volando en el viento!

León Felipe.

Franz Kafka. Carta a Milena.

2006-09-12T14:52:00.000-07:00

Hace mucho tiempo que no le escribo, señora Milena, y también hoy le escribo por una casualidad. En realidad no tengo que disculparme de mi silencio, usted ya sabe cómo odio las cartas. Toda la desdicha de mi vida -no quiero con esto quejarme, sino hacer una observación de interés general- proviene por así decir de las cartas o de la posibilidad de escribirlas. Las personas casi nunca me han traicionado, pero las cartas siempre; y en verdad no las ajenas, sino justamente las mías. En mi caso es una desgracia muy especial, de la que no quiero seguir hablando, pero al mismo tiempo es también una desgracia general. La sencilla posibilidad de escribir cartas debe de haber provocado -desde un punto de vista meramente teórico- una terrible desintegración de almas en el mundo. Es en efecto una conversación con fantasmas (y para peor no sólo con el fantasma del destinatario, sino también con el del remitente) que se desarrolla entre líneas en la carta que uno escribe, o aun en una serie de cartas, donde cada una corrobora la otra y puede parecerse a ella como testigo. ¿De dónde habrá surgido la idea de que las personas podían comunicarse mediante cartas? Se puede pensar en una persona distante, se puede aferrar a una persona cercana, todo lo demás queda más allá de las fuerzas humanas. Escribir cartas, sin embargo, significa desnudarse ante los fantasmas, que lo esperan ávidamente. Los besos por escrito no llegan a su destino, se los beben por el camino los fantasmas. Con este abundante alimento se multiplican, en efecto, enormemente. La humanidad lo percibe y lucha por evitarlo; y para eliminar en lo posible lo fantasmal entre las personas y lograr una comunicación natural, que es la paz de las almas, ha inventado el ferrocarril, el automóvil, el aeroplano, pero ya no sirven, son evidentemente descubrimientos hechos en el momento del desastre. El bando opuesto es tanto más calmo y poderoso, después que el correo inventó el telégrafo, el teléfono, la telegrafía sin hilos. Los fantasmas no se morirán de hambre, y nosotros en cambio pereceremos. [Traducción de J. R. Wilcock]

Fragmentos de Baricco

2006-09-12T14:47:00.000-07:00

Enviado por: Elisewin (pura potencialidad de ser)

Imagínate: un piano. Las teclas empiezan. Las teclas acaban. Tú sabes que hay ochenta y ocho, sobre eso nadie puede engañarte. No son infinitas. Tú eres infinito, y con esas teclas es infinita la música que puedes crear. Ellas son ochenta y ocho. Tú eres infinito. Eso a mí me gusta. Es fácil vivir con eso. Pero si tú/
Pero si yo subo a esa escalerilla, y frente a mí/
Pero si yo subo a esa escalerilla, y frente a mí se extiende un teclado con millones de teclas, millones y trillones/
Millones y trillones de teclas, que nunca se terminana y ésa es la verdad, que nunca se terminan y que ese teclado es infinito/
Si ese teclado es infinito, entonces/
En ese teclado no hay una música que puedas tocar: Te has sentado en un taburete equivocado: ése el el piano en el que toca Dios/
¡Por los clavos de Cristo!, pero ¿tú viste aquellas calles?/
Contando sólo las calles, las había a millares, ¿cómo os las arregláis para escoger una?/
Para escoger una mujer/
Una casa, una tierra que sea la vuestra, un paisaje para mirar, una forma de morir/
Todo ese mundo/
Ese mundo encima que ni siquiera sabes dónde acaba/
Y cuánto hay/
¿No tenéis miedo de acabar destrozados sólo con pensar en esa enormidad, sólo con pensar en ella? Y para vivirla…/

Novecento.

632 -Emily Dickinson-

2006-09-10T13:12:00.000-07:00

El cerebro - es más ancho que el Cielo -
Porque - ponlos juntos -
Y el uno al otro contendrá
Con facilidad - y a Ti - también -

El Cerebro es más profundo que el mar -
Porque - sosténlos - Azul contra Azul -
Y el uno al otro absorberá -
Como hacen las Esponjas - a los Baldes -

El Cerebro es exactamente el peso de Dios -
Porque - Sopésalos - Libra por Libra -
Y diferirán - si es que lo hacen -
Como la Sílaba del Sonido -

(The Brain - is wider than the Sky-
For -put them side by side-
The one the other will contain
With ease -and You- beside-

The Brain is deeper than the sea-
For -hold them- Blue to Blue-
The one the other will absorb-
As Sponges -Buckets- do-

The Brain is just the weight of God -
For - Heft them - Pound for Pound -
And they will differ -if they do-
As Syllable from Sound -)

El Capitán Alatriste

2006-09-06T17:54:00.000-07:00

Se agradece poder leer reseñas sinceras.

Ala, triste.

Por Jesús Urceloy

Ayer me fui a ver la más triste de las películas españolas, Alatriste. Y todavía no sé por qué la llamo película. En el fondo son cachitos de un puzzle pegados unos a otros con esparadrapo marrón y cuartelero y remachados a martillo cuando el esparadrapo se acaba. Me hubiera gustado que la hubiera rodado Almodóvar. Al menos le hubiera puesto boleros desgarraos de fondo y música ye-ye, que eso anima mucho.
Un buen guión con malos actores puede salvar una película. Un mal guión con actores buenos, también. Aquí no hay guión. No se le ve por parte alguna. Y eso que al principio engaña, y mucho. Pero en cuanto ves al Noriega metidito en el river sin enseñar culo sospechas, y al escuchar al Viggo su rancio castellano te dan ganas de avisar más que a un logopeda, al otorrino. ¿Dónde estaba Constantino Romero? Doblando los cañonazos. ¡Boum!, ¡Pataboum!
¿Recordais aquella memez altisonante de un tal Saura intitulada El Dorado? Pues date de lo mismo con este patético Adobetriste. Con aquella película que si la más cara, que si los mejores actores, que mucha expectación, que mucha hostia y al final un bodrio inaguantable de dos horas. Este Bodriotriste de ahora es peor, porque dura más. Yo ni siquiera salvo a un solo actor, sencillamente porque, dentro de una analítica textual, hasta el señor Echanove sobra. ¿No saben lo que es una elipsis textual? Pues hacer que un personaje diga lo que otro hace. Sencillo. Y nos ahorramos unos metros de superocho, que al precio que está el bacalao... Pero eso aquí no se estila, que la retórica es pa burros.
Por otra parte las actrices son malas de órdago, no vocalizan bien, no vocalizan mal, no vocalizan. Bueno, a lo mejor sí, pero en la intimidad. Ariadna recita como un besugo y a la Anaya se le escucha la salivilla cada vez que abre la boca. ¡De verguenza! Y cuando follan lo hacen a saltitos triperos, como si la pareja se estuviera matando las chinches al calor del ombligo. ¡Qué dolor sólo pensarlo, Fabio! ¡Que dolor de orejas, compañero! ¿Si Yanes estuviera liado con la Mula Francis sería la mula protagonista? ¿Y os habéis fijado en el teatro? Si sólo le faltaba un ambigú.
Habría que hacerle una buena cura de endogamia al cine español. ¡Con tantos y tan buenos actores y actrices en paro! De vestuario, fotografía y escenario, ya digo, casi nada que objetar. Pero eso no es cine. Documental a lo sumo. Y lo de la música, ya esta dicho; que un músico sepa música parece que basta en el cine español. Después del pasodoble semanasantero en una de las peores recreaciones batalleriles de la historia, en un Rocroi de chichinabo manchego, que se parece menos al boscoso original que un galápago a una bocina, yo me esperaba hasta una versión AC/DC de La Guerra, de Mateo Flecha y en los títulos de crédito una cancioncilla ripiosa de Chenoa. O de mi amado El Fari. Mejoraría.
Y que aún haya gente que dice que le guste... Qué poca cultura hay en este país, qué poca exigencia. Estamos igual que entonces, sólo que nos creemos más guapos.

Tabla de aire

2006-09-01T11:38:00.000-07:00

Consideremos que la imaginación fuera una invención
como lo es, que esta gran casa de aire
llamada Tierra fuera una invención, que este espejo quebradizo
y salobre ideado a nuestra imagen y semejanza llegara
más lejos y fuera la
invención de la invención, que mi madre
muerta y sagrada fuera una invención rodeada de lirios,
que cuanta agua
anda en los océanos y discurre
secreta desde la honda
y bellísima materia vertiente fuera una invención,
que la respiración más que soga y asfixia fuera
una invención, que el cine y todas las estrellas, que la música,
que el coraje y el martirio, que la Revolución
fuera una invención, que esta misma
tabla de aire en la que escribo no fuera sino invención
y escribiera sola estas palabras.

Gonzalo Rojas.